“Uno se cree que las mató
el tiempo y la ausencia…”
(J. M. Serrat)
El mapa
de una ciudad que no conoces,
la imagen de una casa que no existe,
un cigarrillo que se consume solo
en un cenicero extraño…
Y pueblos que sí conoces,
árboles, montañas,
senderos al sol…
El número
de una habitación de hotel
impreso al pie de la página
de un largo libro ya leído,
la cáscara de una pipa
que cae sobre una alfombra,
un lunar apenas entrevisto…
Y ya no estás más ahí.
Ya te has ido al lugar
en quien todas y cada una
de esas pequeñas cosas
vivieron una vez…
Y vuelves en ti y
te vuelves a marchar.
Y ya no sabes
dónde estás o has estado.
Ni quién eres.
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