El jardín

He soñado una casa.
Tenía un jardín.
Yo era un viejo de esos
que fuman en pipa
en un sillón de mimbre.
Había tres niñas saltando a la comba.
La mayor está triste;
las más pequeñas ríen y, al final,
su risa es contagiosa.
Yo también me río,
la niña mayor ríe con nosotros.
De pronto dejan el juego
y corren a abrazarme.
Algo afuera las ha sobrecogido.
Sabemos que, al otro lado
de nuestro pequeño patio,
el mundo se desmorona.
Pero aquí estamos seguros.
Y abrazados.

Despierto.
No hay jardín.
Sólo la pesadilla.