Resumiendo

              “Y estos sean los últimos versos que yo le escribo”

                (Pablo Neruda).

Ya nunca más oír tu voz.

Ya nunca más sentir 

tu aliento junto al mío.

Ya nunca ese vello erizado 

con un simple roce, una sonrisa.

Ya nunca las películas a medias,

ya nunca los ronquidos.

Ya nunca el desayuno con jamón y zumo 

de naranja, ni ya los imanoles.

Ya nunca más las islas del tesoro

ni bucaneros que otros inventaron,

ni las olas salvajes.

Ya nunca más Venecia

y su sudor.

Ya nunca más Locanda,

ni buenos sucesos,

ni las dunas, ni el dedo de dios 

que nunca vi.

Ya nunca más el otoño leonés

ni los castaños.

Ya nunca la Lisboa que no conocimos.

Ya nunca el Monte Igueldo

ni Bidania.

Ya nunca las ferias -ni las casas- 

del libro, ni las dedicatorias.

Ya nunca Betelgeuse,

ni ya la luna llena.

Ya nunca las alas de Icaro

volando a media noche 

ni los flancos de Cholo

meneando la cola a media tarde.

Ya nunca la alegría 

de dos risas infantiles.

Ya nunca nuestras propias risas.

Ya nunca la puesta de sol,

ya nunca más las piedras de esa playa.

Ya nunca el baile a solas 

con tus ojos cerrados

y los míos abiertos.

Ya nunca más mis labios 

en tu sexo, ni tu boca en el mío.

Ya nunca más 

las madrugadas en los aeropuertos. 

Incluso, ya nunca, la compra 

a cuatro manos,

la elección de aquel mueble, 

de aquella hierba falsa.

Ya nunca más los celos,

los llantos, los reproches, las jaulas

ni las preocupaciones, el control,

las alas rotas,

la no-libertad, las llamadas perdidas...

ya no más incomprensión. 

Ya nunca más 

los malos versillos 

de este mal poeta. 

Ya nunca el infinito

ni los dos corazones tatuados.

Ya nunca tantas cosas.

Ya nunca nada más.

Ya todo siempre.