Yo no subiré a ese avión.
E Ilsa Laszlo murió
en Casablanca
o en un puerto parecido.
No abandonarás tu vuelo.
No lo hagas. Esto no es
una comedia romántica.
Ni un drama.
Es la vida. Sin más.
La que tú has elegido.
Yo sólo fui la cometa
mecida por la niña
que no sabía sostener a un tiempo
su pelo y el cordel.
Y echaba la culpa al viento.
Ojalá que te vaya bonito.
Ayyyy, el amor y el desamor... Como duelen!!.
ResponderEliminarBogart aprendió a vivir sin Ilsa, aunque nunca entendió porqué aquel día ella no llegó al tren.. Porque desconocía sus razones. Es la vida!!, como bien dices en este bonito, aunque triste, poema. 🌼🌼🌼
Gracias, Gimm 😊
EliminarPor las estaciones siempre pasan trenes y a veces lo perdemos....pero volverá al día siguiente...🌹🌹🌹🌹
ResponderEliminarTambién hay vías muertas...
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