Un viejo coche
con el carburador averiado.
Unas botas gastadas,
una ajada mochila de cuero.
Cualquier motel
en cualquier parte
donde nadie me espera.
Pero que haya mar.
Y un acantilado.
Viajar solo.
Como un blues
que nadie canta ya,
que yo sigo cantando
aunque haya perdido la voz
y no sepa ni coger una guitarra.
El querido, viejo blues
de la querida, vieja soledad.
