De repente, Kafka se difumina.
Marcel Proust muere en Guermantes.
Los poemas de todos los poetas
de la historia
son volutas bailando sobre el mar.
Las novelas se han evaporado
en el viento del oeste.
Todas las bibliotecas han ardido
y no queda una gota de tinta,
ni un teclado: nada.
Y justo ante mis ojos
se abre el paraíso... de la vida.
Eso porque estaba Vd.de vuelta de Kafka..de Guermantes...y de Proust.
ResponderEliminarPero el poeta sabe que la vida,sin ellos,seria otra...😂😂
Yo no estoy de vuelta de (casi) nada, querida Amelia 🤗
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