Corrección

¿Cómo pedirle al ave que no vuele?

¿Cómo pedirle al mono 

que no se suba al árbol?

¿Cómo pedirle al mundo que no gire

y al sol que no ilumine cada día?

Ni siquiera los dioses 

podrían aspirar a que cambie su obra.

¿Cómo pedir que veas por mis ojos

si tú tienes los tuyos

(tan abiertos, tan cerrados)?

¿Cómo voy a decir yo

lo que es correcto?

Abismo

Iba a decir a veces, 

pero es a menudo,

demasiado a menudo que la vida

te sitúa al borde del abismo. 

Y no hay muchas opciones:

saltar, darse la vuelta,

quedarse simplemente 

contemplando el vacío

o agarrar esa mano 

que a veces (sólo a veces)

te tienden 

y seguir paseando

sin alejarse mucho 

del borde del abismo. 

Adentro

Es un dolor extraño. 

Como una punzada en el pecho,

pero hacia la derecha: 

no es el corazón.

O eso dicen. 

No parece  un infarto

ni una angina, es más 

como una contractura,

haber cogido frío...

Sí, seguramente es eso: 

únicamente el frío 

que se clava en los huesos.

O más adentro. 

A toda vela

Fui a coger un tren 

y no había raíles.

Fui a coger un avión 

y no volaba.

Un barco, sólo un barco

puede hacerme navegar 

entre el cielo y las nubes.

Y amerizar 

junto a la isla de Nunca Jamás 

o a un acantilado de sirenas.

Que nadie ose 

invitarme a crecer.

Que nadie ose

taparme con cera los oídos. 

El rebaño

Ya no quedan pastores.

Los corderos, inocentes,

corretean entre las patas 

de estúpidas ovejas

que miran las pantallas 

como antes veían pasar los trenes.

Ni siquiera a la hierba 

le prestan atención.

El lobo las pastorea.

Y van muriendo de hambre,

a sus pies. 

Procuremos salvar a los corderos.

“Ad infinitum”

Cuando todo ya se ha dicho:

han hablado las palabras,

han gritado los silencios,

han susurrado los cuerpos.

Cuando ya se han agotado las miradas

porque han visto

y se han reflejado en la otra pupila

y han mirado por dentro y desde dentro,

y fuera y con los ojos

                                           cerrados.

Cuando todo el amor es demasiado amor

y aún no es suficiente.

Es el momento de seguir diciendo,

de seguir mirando: 

de seguir amando... ad infinitum.

La casa

He soñado una casa 

llena de habitaciones.

Y en cada habitación 

se oye una música distinta,

se escuchan risas diferentes

y voces infantiles

y poemas.

He despertado y me he puesto a construirla.

Y he instalado alarmas y radares

para que no entre el ruido,

la tristeza.

He prohibido también 

el paso a los fantasmas. 

Ya no pueden entrar.

Pero los que vinieron con nosotros

ya no pueden salir. 

Hemos de firmar un pacto

para hacer que se sumen a las risas, 

a la música y, ¿por qué no?, 

también a los poemas.

Y hemos de convivir con ellos.