Palabras

             “Las palabras entonces no sirven: son palabras” 

               (Rafael Alberti)

¿Qué son al fin y al cabo

más que eso?

Sonido articulado, escrito para la especie

¿evolucionada?

Los delfines, los primates, las ballenas

se hablan entre sí.

Las medusas danzan 

unas junto a las otras.

Las hormigas se hablan.

Las abejas zumban 

sabiendo su misión.

Y al final el delfín, el mono, la ballena,

la antena de la hormiga,

el ala de la abeja...

necesitan rozarse.

Lo demás,

                son palabras. 

Vida

Tengo una vida 

que no cabe en una casa.

Una vida que no cabe

en sólo una ciudad.

Tengo una vida que se extiende 

más allá de los teclados,

de los ciberespacios, una vida

que no se ha escrito nunca

en ningún libro... 

apenas se ha intentado.

Tengo una vida 

que se agota miserablemente 

sin dar tiempo a ser vivida.

Es sólo una 

y es ínfima e inmensa.

Sólo tengo una vida 

porque no aspiro a vivir 

más allá de la muerte...

Y te tengo a ti, mi vida.

Honestamente

Quiero ser un poeta coronado de laureles.

Aspiro en vida a los más considerados galardones

y, tras mi muerte, aspiro

a ser recordado, obligado a ser leído 

a miles de estudiantes 

que se aburran de mis versos 

por conspicuos y aburridos profesores.

Quiero la gloria eterna, no me importa decirlo.

No quiero las inmensas minorías.

No quiero las selectas mayorías de eruditos.

No: Yo quiero ser leído, admirado, 

analizado hasta la saciedad,

que mis versos resuenen en cientos de homenajes,

que los niños los aprendan de memoria,

que los hombres me adoren,

las mujeres me amen y los viejos

cuenten falsas historias del poeta que fui.

...

Y ahora en serio, ¿te digo la verdad? 

No quiero nada de eso: ni siquiera

sé si quiero escribir más versos.

Yo quiero ser (y estoy casi plagiando),

como mucho tu poema.

Del diccionario

Patético, adjetivo: 

Que conmueve profundamente 

o causa un gran dolor.

O tristeza.

Ítem más, adjetivo: 

penoso, lamentable...

o ridículo.

Basta volver a él, al diccionario.

En él hay más poesía

que en millones de versos.

Ser

Ser la roca a la que acudes

cuando quieres estar sola.

Ser la luz que quieres ver

cuando todo está oscuro.

Ser la sombra 

cuando la luz te ciega.

Ser el silencio 

cundo te aturde el ruido.

Ser la música 

que quieres escuchar

cuando ya no soportas el silencio.

Ser el poema que quieres leer,

sin ser poeta.

Ser la tormenta o la calma.

Ser el ave que vuela y la raíz del roble.

Pero, ¿qué ser realmente es 

el que tú buscas?

Serlo todo.

Y no ser nada. 

Imposible

Imposible surcar cielos o mares

si se carece de alas o de aletas.

Imposible orientarse en la oscuridad 

con los ojos abiertos.

Imposible tocar 

con guantes espinados.

Imposible hacer oír 

el silencio o la voz

                              calma 

cuando dentro del otro sólo hay ruido.

Imposible caminar sin piernas.

Imposible resucitar a un muerto.

Imposible crear vida cuando no se vive.

Imposible alcanzar ninguna cumbre

si no se da 

el primer paso en el sendero aún llano.

Imposible escuchar otro latido

si no se oye al propio corazón.

Imposible llegar.

Imposible quedarse.

Contrastes

De tan bueno, se acaba siendo tonto.

De tan generoso, egoísta.

De tan libre, prisionero.

Por exceso de soñar,

se acaba sólo pisando la tierra.

Por exceso de realismo, 

se vive soñando.

Por volar alto, se hace uno oruga.

Por ser mariposa, ha muerto el gusano.

Abriendo los ojos se termina ciego.

Estando a oscuras descubres la luz.

Renuncio

Renuncio a comprender a artistas y poetas.
Renuncio

a la contemplación de las obras de arte 

y me quedo

mirando a las estrellas y a los gatos

que luchan con las ratas

por un trozo de pan.

Renuncio 

a todas las patrias, a todas las banderas,

a los himnos y a los salmos.

Renuncio 

a los disfraces y a los bailes de máscaras.

Renuncio 

a las canciones y a las sinfonías.

Renuncio a distinguir el bien del mal,

a hombres de mujeres.

Renuncio 

a la ley de los humanos

y a la ley de la selva. 

Renuncio 

a la muerte 

más allá de la vida

y a la vida más allá de la muerte.

Renuncio a comprender 

el universo y renuncio al vaivén 

de las mareas.

Renuncio 

a la filosofía y a la religión.

Renuncio a la materia y sus materias:

renuncio a la poesía.

Renuncio 

                 a todo, 

excepto a estar contigo. 

No se puede renunciar 

al aire que se respira.

Interrogantes

¿Y si yo ya lo vi antes?

¿Y si lo que veía no era cierto

pero era real?

¿Qué es entonces la certeza?

¿Qué es la realidad?

¿Y por qué ya sólo sé escribir interrogantes?

Renuncio a las afirmaciones, 

aún cuando me reafirman...

Me reafirmo en las preguntas

carentes de respuesta...

aún cuando me interrogan.