La soga

Una soga es sólo eso:

un pedazo de cuerda trenzada.

Eres tú quien decide

si ponérsela al cuello

o si aferrarla fuerte, 

con ambas manos,

y utilizarla 

para salir del pozo.

El bufón

Bufones de la corte que esconden sus miserias

tras la falsa sonrisa y las piruetas.

Disfrazan el desprecio de su deformidad de  enanos

con trajes de colores y muchos cascabeles.

Inspirándome tristeza su triste condición,

me dan más pena quienes ríen y aplauden,

ciegos que no quieren ver las miserias ajenas...

O que tratan de ocultar las propias.

Números

Seiscientas sesenta y seis veces

tratarás de matar al diablo.

Y le harás más fuerte.

Novecientas noventa y nueve intentarás 

aniquilar a los fantasmas.

Y seguirán vivos.

Veinte veces implorarás a dios.

Y seguirá sin oírte.

Nunca acabarás de recitar 

los decimales del número pi.

Siempre faltará una unidad.

La que convertiría cada cifra
                                             en infinito. 

Astronomía

Dicen que es porque la luna 

brilla más, que ya casi está llena

y así es imposible 

que se perciba el resto de los astros.

Yo creo que no veo las estrellas, simplemente,
porque tú has cerrado los ojos.

Autopsia

Que alguien por favor me diga

qué estoy haciendo aquí,

qué pinto en esta mesa, 

quién es toda esa gente que me observa

y espera unas palabras

que algunos llaman versos 

y ni siquiera yo sé lo que son.

¿Qué podría decir que mejorara el mundo,

qué magia podría hacer 

que hiciera que la gente 

fuese un poco más feliz?

Si no es tal,

¿qué sentido tiene

este pseudo espectáculo del ego?

Estaría mejor debajo de la mesa contemplando

cómo otros se refieren a mí...

Casi como si estuviera 

en mitad de una autopsia.

Que sean otros quienes me diseccionan 

y esparzan mis despojos

en el mar.

Sobre todo, me falta tu mirada. 

Sin ella, sólo soy ese cadáver.

Microscopio

Es incómodo a veces estar
pegado a este cristal, sobre esa luz
intensa, sintiendo sobre ti
el ojo que te observa.
Uno se siente microbio,
bacteria... la saliva infantil
con la que el investigador
descubrió su vocación.
Uno no sabe si moverse
o si quedarse inerte:
que el ojo vea toda la actividad
que no se ve
o que directamente piense
“inútil escrutar esta nada”...
en la que sin embargo 

quizá pueda caber un universo.

Metrónomo

El tiempo pasa muy deprisa a veces.

A veces camina muy lento.
A veces, sin más, se para.
Marca ritmos imposibles.
Pero siempre camina hacia adelante
y nos recuerda
que no es lo mismo el tiempo que el “tempo”
de la vida.

¿Cómo hacer? ¿Cómo bailar
para no perder el paso?

¿Cómo pulsar
las teclas precisas en cada momento?

Horizonte

(Hay una línea que separa
-o une- el mar y el cielo:
la llamamos “horizonte”. )

Tú vuelas cuando yo buceo
y buceas cuando yo
emerjo a tomar aire.
Algún día, tal vez,
alcanzaremos juntos esa línea.
O, quizás, no la alcancemos y no obstante,
es posible que ese “día-nunca”
tú yo que no existe sin mí,
mi yo que no existe sin ti
se encuentren

                        en el horizonte.

El secreto

¿Alguien sabe si existe
un anfibio que vuele?
¿Alguien sabe si en el reino animal
(o en el divino o humano)
hay algún individuo
que nade
con la misma agilidad que vuela
y que a un tiempo camine
por la tierra como si cada paso
fuera parte de una danza
ancestral y secreta?
No es una sirena, no es un ave,
no es tampoco un dragón de Komodo
Y es todas esas cosas a la vez: y a la vez
es un ser mitológico, inmortal...

Existe. Yo lo he visto. Lo conozco.

Pero no estoy dispuesto a compartir 

mi hallazgo con la ciencia.

Saberes

No lo sabes. No lo puedes saber.

Nadie puede sentir la soledad del otro 

ni aunque la compare con la propia.

No lo sabes. No puedes saber 

cómo de grande es mi soledad

cuando no es sólo que no estás, 

cuando es la soledad de que no estés.

Volar

Es el sueño de muchísimos niños:
ven a los pájaros volar y se preguntan
“¿Y por qué yo no puedo?”
Algunos, interrogan a sus padres.
Otros, a sus maestros.
Están los que diseñan alas de cartón 
y corren monte abajo.
Hay quienes llegan a arrojarse
desde la ventana de un séptimo piso.
Y mueren.
Y están los que se tumban en su cama,
cierran los ojos, los aprietan fuerte, 
muy fuerte...
Y vuelan.

Diálogo (siete)

-“Quiéreles, discúlpales sus fallos”,
dices.
“No estarán para siempre y un día
los echarás de menos”.

-“Quiéreme tú”, respondo,
“yo tampoco estaré para siempre;
todos habremos de morir
y es una crueldad insoportable
no creer en las eternidades”.

-“No lo es; no lo será si hacemos
que hoy, este momento, sencillamente ahora,
sea nuestra eternidad.
¿Por qué no puede un ahora mismo
ser eterno?”

(In)exactitud

El lenguaje no es una ciencia exacta.
Puedo escribir un verso y afirmar
que uno más uno son cinco
y no estaría mintiendo.
Puedo dolerme de palabras de amor
que se visten de muerte
y podría hablar de muertos que me dan la vida
según se van diluyendo.
Puedo escribir sobre el dolor
de estar vivo
y celebrarlo a un tiempo.
Puedo sentirme solo
y sentir a la vez tu presencia constante. 

Lo que no puedo es describir,
como quisiera,
cómo de exacta es cada vez que pronuncio
la palabra “infinito”.