Mimo

La estatua viviente (más o menos)

del jardín en otoño se refugia

debajo de los sauces cuando llueve

para que no se pierda con el agua

su sonrisa pintada de rojo

sobre la cara blanca.

La estatua viviente (más o menos)

no quería ser mimo. Ella querría

haber sido payaso, clown, bufón

de alguna corte de los niños sin reino.  

Ella quiso hacer reír, dar saltitos

y cantar a voz en cuello canciones infantiles.

La estatua viviente (más o menos)

quería gritar y contarle a la gente

historias felices por unas monedas.

Pero no conocía historias felices

y nadie pagaba por sus cuentos tristes.

Así que calló. Y se quedo quieta.

La estatua viviente (más o menos)

recoge su sombrero cargado de lluvia

y algunas monedas y se marcha lenta,

casi no camina, callada y despacio,

y llega a su casa, se tumba en la cama,

se duerme muy tarde, muy quieta y muy callada.

Cada vez más gente se asusta de los mimos.

©Santiago Pérez Merlo