con poetas, con hombres y mujeres
que escribieron cincuenta, cien,
hace doscientos años y percibo
que su tiempo es el mío, que ha pasado
un segundo entre que ellos soñaron su poema
y yo lo tengo ahora ante mis ojos.
Si han pasado, decía, cien o doscientos años,
¿he envejecido yo dos siglos en ese instante?
¿O me he vuelto tan joven, tan niño,
tan memoria anterior a la propia
memoria de mí que antes de leer
no había nacido?
©Santiago Pérez Merlo
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