Insinuaciones

Dime que te repugno, que mi sola presencia

te da ganas de vomitar y que, si no lo haces,

es por tu estricta educación de colegio de monjas,

que te enseñaron a ser una señora.

Di que si no te cambias de acera cuando nos cruzamos

es porque tienes miedo de ser atropellada

por lo rápido que huirías con tal de no enfrentarme,

despavorida, loca y horrorizada tan sólo de pensar

que tienes que decirme un simple hola.

Dime que es absolutamente cierto

que la última vez que supiste que yo iba a estar

en aquella exposición de un común amigo,

por poco si no te cortas una mano

para poder presentar como excusa

certificado de Urgencias.

Porque si no lo haces, si continúas

haciendo gestos inequívocamente equívocos

como rascarte la nariz o recogerte el pelo,

llamar a un taxi, encender un cigarro o decir

                      buenos días,

yo seguiré convencido de que aún tengo algo que hacer,

que no todo está perdido y que de tu nariz

rascada hasta tu boca no queda más que un paso.

©Santiago Pérez Merlo