Morir

Hay días que parece que la muerte

se te metiera dentro y no pudieras

pensar en otra cosa.

Días de terremotos, de atentados,

de noticias de muerte de algún primo lejano

o de un amigo de esos virtuales

(me acuerdo de José. Y de Jacobo).

Esos días oscuros no se puede evitar

que el pensamiento se desboque y viajas

hasta tu propio fin y te imaginas

no ya tú yo cadáver, que eso es lo de menos,

sino las cosas que se quedan atrás 

o a medio hacer.

Porque piensas en primer lugar 

que la muerte podría pillarte hoy,

desprevenido y solo (como suele pillarnos,  

con un poco de suerte).

Y piensas en el libro que dejarás a medias,

en el último rato -más, si no fue agradable-

que pasaste con tu hija o en el avión aquel 

que no llegaste a coger...

Y piensas qué será de los tuyos;

quién cuidará a tu perro, por ejemplo,

o quién dirá que has muerto

a esa buena mujer a quien tanto le importas 

pero nadie lo sabe...

Una cosa de bueno sí tienen esos días:

sirven para respirar hondo y mirarte al espejo y sentir

que hoy estás vivo. Y que sólo te asusta la muerte 

porque tienes vida.

©Santiago Pérez Merlo