Viajes

Una tarjeta-llave de un hotel abandonada

en el ascensor de un edificio de viviendas familiares

es casi tan absurda como un Sagrado Corazón

en la puerta rojiza y desconchada

de un sugerente motel de carretera

con luces de neón encima de la entrada.

O quizá no.

Quizá quien quiera que la haya perdido

(olvidado, descuidado, arrojado…)

saliera ayer en busca del impagable

olor de la aventura,

del frescor de las sábanas de hotel

y la promesa del viaje

a lo desconocido…

Y haya llegado hoy

(quizás tan sólo ha regresado)

al conocido ascensor de la rutina.

©Santiago Pérez Merlo

Parafernalia

Lo había visto en el cine

y en los veladores de los cafés

(los poetas nunca ocupan “mesas de bares”)

y en los bancos en penumbra de los parques

(los poetas no se sientan al sol en piedras de descampados urbanos)…

Y me compré uno de esos cuadernos

de tapa de hule, color sombrío y marca impronunciable.

Y me compré una de esas plumas

de plumín de oro y caperuza a rosca

(los poetas no usan libretas ni bolis).

Y para completarlo, tiré mis cigarrillos

y me pasé a la pipa…

Y me siento en los cafés

y me pierdo en los bosques y los parques.

Y tengo un Moleskine, una Mont Blanc

y una pipa Peterson arenada.
Y ni un solo poema.

©Santiago Pérez Merlo